Brumes

Ambiance de brume de fin de soirée, un sourire s’étire au coin du bar. Derrière le premier, se creusent des sillons qui, lentement, mènent aux yeux. Je suis charmée, comme à toutes les fois. Comme si ces petits trous qui accompagnent certains sourires étaient une confirmation de leur sincérité. Ils sont le seul point commun de toutes les personnes que j’ai trouvées belles dans ma vie. Un point d’ancrage dans ce que je ressens de la beauté humaine.

Sous les volutes de la mi-nuit, des doigts pianotent sur une surface polie. Plus ils sont longs et fins, plus ils attirent mon regard. Je n’ose lever les yeux sur leur propriétaire parce que la volupté de l'être réside dans le mouvement des phalanges. La souplesse de la trituration d’un bout de carton ; le geste posé pour allumer une cigarette. Ces mains d’hommes et de femmes me laissent présager un langage que mes propres petits doigts boudinés ne sauraient parler. J’aime.

Dans les soleil des matins trop tôt arrivés, une voix dans mon oreille. Ronde, chaude, souple. Savoir poser les temps entre les mots. Une musique toute particulière qui efface la résiduelle de mes nuits trop bruyantes. Dire par le rythme autant que par les mots. Une note grave dans un registre qui l’est davantage. Un voyage ciselé par les accents toniques. Un coussin qui repose mes pensées. Une fois par semaine, me laisser prendre par les cambrures des intonations et, quelquefois, par le sens du propos.

Dans la solitude des nuits d’insomnie, je me dis que la beauté du monde réside peut-être dans l’ouverture que je lui crée.