La babouchka

J’ai dans la peau des traces de doigts. Celles de ces hommes que j’ai invité à caresser ma peau. J’ai dans ma chair des lacérations : celles de celui qui s’y est servi sans mon consentement. J’ai sur la nuque le picotement des yeux lourds de ceux qui voudraient me voir tournée vers eux, mais que je n’ai pas envie d’aborder.

J’ai dans le cœur les images bousillées de toutes mes espérances abandonnées. J’ai des rêves qui se ternissent aux mesures des secondes. J’ai des désirs de chaleur humaine pour palier à celle de l’été. J’ai des sourires ancrés dans des souvenirs pas si lointains. J’ai des paysages désertiques sur mes périodes noires. Et l’obsédant de savoir que j’ai refusé des amours parce que je ne me sentais pas à la hauteur de ceux qui me les offraient.

J’ai sur mon épiderme une marque de vent et le poids d’une bouche qui ne s’est pas effacée à temps. J’ai dans le cœur des résurgences blessées qui se dressent en barricades entre moi et les autres. J’ai des relations amicales intenses. Des relations virtuelles qui me protègent des meurtrissures du concret. Des relations charnelles vides de sens. J’ai l’impression d’être une babouchka éparpillée sur une table sans plus savoir quels sont les morceaux à assembler. Je ne suis qu’une foule de compartiments hermétiquement clos. Et même lorsque j’ai l’air de faire un tout, je ne suis qu’une poupée de bois contentant d’autres poupées entourées de vide.

J’ai sur le bord des lèvres des mots à crier, mais personne pour les recevoir.