Trimbaleurs de charme

Elles promènent leur cul dans les rues de Montréal, le téléphone collé à l’oreille, dans des trucs trop ajustés, au bout de leurs talons aiguilles. Elles se maquillent avec art, passent des heures devant le miroir avant de quitter leur demeure pour ajuster les moindres détails de leur apparence. Elles sont jeunes et se baladent généralement par deux, parce que sortir seule, ça ne se fait pas : ce n’est pas in. Elles sont tellement collées sur ce qu’elles voient qu’elles jugent tout comportement, habillement sortant de leurs critères encore plus serrés que leurs vêtements. Elles se déhanchent langoureusement, posant attentivement leurs pieds sur le bitume, avec une lenteur étudiée, pour faire leur effet. Les regards se retournent sur leur passage tandis qu’elles notent tous les beaux qui se sont laisser prendre à leur jeu, méprisent tous les laids et ne voient pas les ordinaires. Lorsqu’une maman gênée par la poussette les accroche sur une rue encombrée d’une journée de novembre qui commence à sentir Noël, elles lui jettent un regard assassin.

Elles entrent dans un bar bondé, en conquérantes. Sûres d’elles et de leur droit à avoir une place de choix. Elles lancent leurs sacs à main à côté de moi commencent à dénouer leur foulard jusqu’à ce que je leur dise que la place est prise. C’est alors qu’elles me regardent de haut, comme si je venais de les insulter. Parce que j’ai osé leur adresser la parole, moi qui ne suis pas un modèle de mode féminine, moi qui ne réponds pas aussi bien qu’elles aux critères de beauté en vigueur. Et puis, n’étant pas aussi décoratives qu’elles, c’est moi qui devrais céder ma place au bar, n’est-ce pas? Elles partent avant la fin du spectacle. Passant entre les tables et les chaises pour se faire remarquer, ce qu’elles réussissent très bien. Lorsqu’elles franchissent la porte, toutes les femmes dans la salle poussent un soupir, muet, de soulagement.

Je déteste les belles qui se savent belles. Je suis sans doute jalouse, mal dans ma peau et encombrée de je ne sais combien d’autres complexes tout aussi ridicules. Je déteste les gens qui me regardent insolemment, comme si ma seule présence les dérangeait puisque je ne suis que moi. Je déteste ce droit qu’ils et elles s’octroient de se placer au-dessus des autres pour cause de physique parfait. Je déteste ces hommes qui viennent m’aborder en laissant entendre qu’ils me font une fleur, parce qu’ils sont si beaux. Je déteste les gens qui me disent, dans leur attitude : « tu n’es pas assez belle pour moi ».

Je préfère ceux qui trimbalent leur charme en toute innocence, et qui sourient devant la vie. Ceux-là sont mes amis.