Entre chien et loup

C’était entre chien et loup. Cette heure de la brunante lors de laquelle les traits deviennent flous. On ne sait plus trop qui se dresse devant nous, même dans l’électrique des villes. Nous étions à gigoter dans la brise de novembre, toutes deux mal emmitouflées dans nos foulards et nous parlions de liberté en regardant le rougeoiement de nos cigarettes, étirer le temps sur la nuit tombante. Sur la rue St-Denis, les passants se faisaient rares et pourtant la température clémente nous avait laissé croire que le magasin serait super occupé. Nous nous étions trompées et trompions l’ennui en se racontant des bêtises d’un bout à l’autre du plancher, sous le regard réprobateur, mais amusé, de nos collègues de travail. Au dehors, durant cette pause méritée, nous rigolions en silence de nos travers respectifs, de nos amours impossibles et de nos aspirations à ce sujet.

Nous savions toutes les deux que nous n’avions pas mis les balises aux bonnes places pour se sentir en liberté. Des choix faits, longtemps auparavant comme autant d’entraves sur nos gestes. Et toujours cette peur et cette culpabilité qui jalonnaient nos parcours. Plus que tout, nous savions que nous nous laissions aimer mal. Parce que nous avions trop peur du vide pour nous permettre de nous retrouver toutes seules. Nous savions que nous aimions mal parce que nous avions choisi les hommes dans notre vie sous prétexte qu’ils étaient amoureux de nous et non l’inverse. Pour une raison étrange, il nous est apparu clairement ce soir-là, durant cette conversation suspendue dans les condensations de novembre, que nous commettions une erreur magistrale dans la manière de vivre nos vies.

Elle a ouvert son cellulaire pour lui dire qu’elle ne serait plus celle qu’il attendait, mais plutôt celle qu’elle aspirait à être. Moi, j’ai composé une lettre sur le coin de la fenêtre que j’enverrais sitôt arrivée à la maison. Avec cet étrange sentiment de liberté qui me gagnait le ventre, cette intuition que je faisais ce que je devais. Puis j’ai composé une autre lettre, celle que j’aurais dû écrire depuis des mois pour avouer à un autre, qu’en fait, il était celui que j’aimais. Sachant pertinemment qu’il ne m’aimait pas en retour. Et cet acidulé de bonheur qui envahissait ma bouche parce que j’étais enfin en accord avec moi.

C’était entre chien et loup, cette heure de la brunante lors de laquelle les traits deviennent flous. Le ciel, au dessus de nos têtes, encore outremer virait à l’indigo.

Nous sommes entrées dans la librairie, certaines que les neiges à venir ne nous ensevelliraient plus.