Le hurlement

Hier soir, j’ai entendu un coyote hurler.

Il était parti en chasse solitaire, la meute n’a jamais été son genre. Depuis que je le connais, il a toujours préféré prendre sur lui pour explorer ses propres sentiers, pour visualiser sa quête.

Hier soir, j’ai entendu un coyote hurler.

Il a jeté un regard en arrière durant sa traque et s’est retrouvé perméable aux flèches. Il en a reçu une en plein cœur. Je l’ai vu. Il s’est débattu comme un diable pour se défaire de la pointe, ruant, roulant dans la terre en laissant entendre les gémissements de sa douleur.

Je l’ai vu lécher ses plaies et se remettre sur pieds. Il a quitté la plaine sans un regard sur la mare de sang qui avait taché l’herbe. Dodelinant un peu de la tête, encore étourdi par le coup, il a repris sa route. Seul.

Cette fois, il est allé rejoindre la meute. Il savait qu’on l’y attendait pour préparer l’automne.

Marqué par sa guerre intime, il sentait que, désormais, il avait sa place dans cette société.

Hier, à la brunante, j’ai senti un ami pleurer, des larmes qui ne coulaient plus.