Histoire (de) Belle

Belle était une toute jeune fille allumée d'une beauté stupéfiante. Du genre de celle qu'on est certain qu'elle ne peut pas exister dans la vraie vie, et pourtant je l'ai côtoyée quotidiennement durant des années. À seize ans, elle était svelte et souple et avait une magnifique chevelure d'un brun chaud, longue et épaisse, semblable à ce que l'on voit dans les commerciaux de shampoing. Son visage ovale portait de jolies lèvres pulpeuses et ses yeux verts tachetés d'or rendaient le tout sublime.

C'était le genre de personne qui obtenait tout sans effort. Sa beauté singulière lui ouvraient bien des portes. Au centre de son univers tous se démenaient pour lui faire la meilleure place. C'était un espèce de soleil autour duquel gravitait une gang de filles et un groupe de gars qui se disputaient ses faveurs. Bref, tout lui réussissait, sauf les sciences.

On s'était connues dans des cours de rattrapage de mathématiques afin de pouvoir terminer notre scolarité dans l'école privée que nous fréquentions. Nous étions une vingtaine, mais seulement trois filles. Alors forcément, pendant ces mois d'été, nous avions fait connaissance. Rien ne nous aurait, autrement prédisposées à devenir amies. Je ne suis même pas certaine que nous le fussions de toute manière.

C'était le genre de fille qui disait que les gars de notre âge étaient trop jeunes, trop niais et surtout trop pauvres pour elle. Ni moi, Annie, ni l'autre fille qui formait le dernier membre de notre trio improbable, ne comprenions sa manière d'envisager l'amour. Ça ne nous préoccupait pas vraiment d'ailleurs, nous nous contentions d'écouter et d'acquiescer aux moment propices tout en se faisant des gros yeux dans son dos.

Pas une d'entre nous n'a réussi son cours d'été et nous nous sommes retrouvées prises pour changer d'école. Annie e moi avons donc mis le cap vers l'école publique du quartier tandis que nous avons perdu la trace de Belle.

Bien des années plus tard, on m'a dit qu'elle avait rencontré, à la fin de cet été là, un gars plus vieux qu'elle, début vingtaine. Qu'il était beau, riche, plein de promesses, comme Belle l'avait si ardemment désiré.

Par amour, elle l'avait suivi en Ontario et avait dansé pour lui. S'était prostituée aussi jusqu'au jour où sa beauté phénoménale s'était étiolée à force de drogues et d'abus et que ce prince, pas du tout charmant, lui préfère une femme plus jeune, plus docile, qui rapporterait davantage.

Si je connais la fin de cette histoire, c'est par hasard. C'est une ex-toxicomane qui me l'a racontée, elle l'avait connue dans un bar de danseuse minable dans le nord du Québec.

Une bien triste histoire à laquelle je ne cesse de penser depuis que j'entends parler des fugues multiples de jeunes filles dans la région de Montréal.

Et je ne peux m'empêcher de me dire que courir après un rêve peut parfois mener au cauchemar.